Alors que le jeune maïs gorgé d'eau expose sa verdeur...
Bientôt arriveront les monstres...
Qui raseront les sols comme des crânes de commerciaux...
Qui récupèreront les grains jusqu'au denier...
Laissant derrière eux un paysage lunaire...
Alors qu'avant le blé était coupé et mis en gerbes...
Puis moissonné...
Et la paille qui volait sous les fourches ressemblait à des brins d'or.
Nous, les pauvres, nous allions dans les champs...
Glaner les derniers grains de blé...
Qui permettaient de nourrir nos volailles pour l'année...
C'était la coutume.
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