Le regard de Lila

Lila a trois ans...
Sa maman en a à peine 18...
Et elle découvre le monde...
Un peu toute seule.
Dans la chaleur des tropiques...
Elle aime vivre pieds nus...
Et dormir à même le sol...
Sur le carrelage de préférence.
Elle se demandait bien qui je pouvais être...
Avec cette peau blanche...
Et ma façon bizarre de parler.
C'est elle qui a fait les premiers gestes vers moi...
En me tendant une de ses poupées...
Mais elle avait besoin de contact...
De me toucher...
Alors elle a pris son stéthoscope de Barbie...
Et direct elle l'a posé sur mon cœur...
Un grand moment de bonheur.

Mon père

Cette photo a été prise deux ans avant sa mort...
Il fumait ses dernières gitanes maïs.
J'ai été son "souffre douleur" pendant trente ans.
Ouvrier d'un chantier naval...
Il buvait du gros rouge, comme tout le monde...
Très vite il a chopé la tuberculose ...
Et il buvait un peu plus...
Et il me gueulait dessus un peu plus fort...
Il a continué à travailler...
Mais aigri, il en voulait à la terre entière.
Un jour passablement éméché...
Je l'ai vu décrocher le fusil et le diriger contre la Télé...
Il ne supportait pas Michel Debré, alors premier ministre...
Il a fini par raccrocher la pétoire...
La Télé et la Radio, c'était sacré...
La "piste aux étoiles et la famille Duraton"...
Et aussi "Janique Aimée"  et "ça va bouillir"...
C'était l'endroit où on posait pour la photo...

 

Comme  ici en 1963...

Début des années 80...
Un con de toubib qui le soignait...
Pour une mauvaise angine...
C'est aperçu un peu tard...
Que le "crabe" avait commencé...
A lui dévorer la gorge.
Les derniers mois ont été terribles...
Dans sa chambre d'hopital...
Je sentais l'odeur de la mort...
Un mélange d'éther et de pourriture...
Il ne pouvait plus parler, et souffrait en silence...
Ce jour là , la veille de la fête des mères...
Il m'a tendu une feuille du carnet...
Qu'il utilisait pour communiquer...
"Penses à acheter des fleurs pour ta mère...
Pour moi le plus dur est passé...
Le stylo est foutu"...
Effectivement, les dernières lettres sans couleur...
Étaient gravées dans le papier.
Il est mort la nuit suivante...
C'était fin Mai 1983...
Il était toujours apprécié...
De ces camarades d'infortune...

 

R.I.P. 

21000 milliards de dollars

C'est le montant que les enfoirés de ce monde...
Ont planqué dans les paradis fiscaux...
C'est aussi le mois de Mai...
Il fait froid,et il pleut.
C'est pas encore cette année qu'on va faire la Révolution...
Même quand les dirigeants européens osent dire...
Qu'il faut qu'on fasse des réformes profondes...
Comme en allemagne...
Beurk!!!
Pas un qui va aller balancer...
Une cocotte minute à clous...
Dans la salle du conseil des ministres...
Car, comme le disait justement Boris Vian...
Ce qui importe dans une bombe...
C'est pas sa puissance...
C'est l'endroit où ce qu'elle tombe.

Un mois que je suis revenu en Normandie...
Certes il y a quelques rares instants lumineux...

 

Mais je n'arrive pas à me sortir de la tête...
Les lumières du Pacifique..

 

Et l'intensité de la jungle Amazonienne...

 

En pensant à José, à Sixto...
Et au Che..
Bien sûr.