Il fumait ses dernières gitanes maïs.
J'ai été son "souffre douleur" pendant trente ans.
Ouvrier d'un chantier naval...
Il buvait du gros rouge, comme tout le monde...
Très vite il a chopé la tuberculose ...
Et il buvait un peu plus...
Et il me gueulait dessus un peu plus fort...
Il a continué à travailler...
Mais aigri, il en voulait à la terre entière.
Un jour passablement éméché...
Je l'ai vu décrocher le fusil et le diriger contre la Télé...
Il ne supportait pas Michel Debré, alors premier ministre...
Il a fini par raccrocher la pétoire...
La Télé et la Radio, c'était sacré...
La "piste aux étoiles et la famille Duraton"...
Et aussi "Janique Aimée" et "ça va bouillir"...
C'était l'endroit où on posait pour la photo...
Comme ici en 1963...
Début des années 80...
Un con de toubib qui le soignait...
Pour une mauvaise angine...
C'est aperçu un peu tard...
Que le "crabe" avait commencé...
A lui dévorer la gorge.
Les derniers mois ont été terribles...
Dans sa chambre d'hopital...
Je sentais l'odeur de la mort...
Un mélange d'éther et de pourriture...
Il ne pouvait plus parler, et souffrait en silence...
Ce jour là , la veille de la fête des mères...
Il m'a tendu une feuille du carnet...
Qu'il utilisait pour communiquer...
"Penses à acheter des fleurs pour ta mère...
Pour moi le plus dur est passé...
Le stylo est foutu"...
Effectivement, les dernières lettres sans couleur...
Étaient gravées dans le papier.
Il est mort la nuit suivante...
C'était fin Mai 1983...
Il était toujours apprécié...
De ces camarades d'infortune...
R.I.P.
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